Poesia de Allen Ginsberg
Walt Whitman
Um Supermercado na CalifórniaMuito venho pensando em ti nesta noite, Walt Whitman,
enquanto caminho pela calçada sob as árvores, com uma incômoda
dor de cabeça e olhando a lua cheia.
Em meu faminto cansaço, e fazendo compras na imaginação, fui
ao supermercado de néon e frutas, sonhando com tuas listagens!
Que pêssegos e que penumbras! Famílias inteiras
nas compras da noite! Corredores cheios de maridos! Mulheres nos
abacates e bebês nos tomates! - e, você, Garcia Lorca,
que estava fazendo diante dos melões?
Te vi, Walt Whitman, sem filhos, velho comilão solitário,
apalpando as carnes do refrigerador e lançando olhares
aos jovens vendedores.
Te ouvi perguntar a eles todos: quem matou as costeletas
de porco? qual o preço das bananas? quem é meu Anjo, tu?
Vagueei por entre as prateleiras brilhantes de latas,
te seguindo e sendo seguido pelo detetive da casa, em minha
imaginação.
Percorremos os grandes corredores, juntos em nossa solitária
fantasia, provando alcachofras, pegando todas as delícias congeladas, sem passar pela caixa.
Para onde estamos indo, Walt Whitman? Dentro de uma hora
as portas se fecham. Qual o caminho que tua barba hoje aponta?
(Toco em teu livro e sonho com nossa odisséia no supermercado - e me sinto absurdo.)
Iremos caminhar a noite por todas essas ruas solitárias? As
árvores acrescentam sombras às sombras, luzes apagadas nas casas, ambos estaremos sozinhos.
Andando e sonhando com a América perdida de amor, passaremos
por automóveis azuis no estacionamento a caminho de nosso solitário refúgio?
Ah, querido pai, de barbas cinzas, velho e solitário professor
de coragem, que América te conheceu quando Caronte desistiu de
empurrar seu barco e desceu-te na margem enfumaçada e ficou
vendo o barco desaparecer nas negras águas do Letes?
Allen Ginsberg
poeta norte americano
Nova York - Estados Unidos da América
Poesia de Manoel Messias Pereira
A riqueza do anonimato
Desde o início dos tempos
na observação etnológica e histórica
mantenho um misto
de imponentes vazios
na intensidade e durabilidade.
No olhar antropológico,
como eternidades que cristaliza-se
e, há quem não vê as perspectivas
outras, sejas sociais, políticas
sensíveis, profundas mudanças
que necessitam ser consolidadas.
Mas há que nasce
cresce e transforma-se
em peças pronta pra ser
manipuladas
desgraçadamente até a morte,
sem no entanto perceber
a confiança inabalada
desta burguesia desgraçada
que explora, explora e explora
até arrancar o couro, o suor, o sangue
desta pobre classe proletária.
E, assim enriquece e esquece
que toda a riqueza que enobrece
contou com o trabalho do operário.
Do anônimo operário.
Manoel Messias Pereira
poeta
São José do Rio Preto - SP - Brasil
Texto de Bertold Brecth
O pior analfabeto é o analfabeto político.
Ele não ouve, não fala,
nem participa dos acontecimentos políticos.
Ele não sabe o custo de vida,
o preço do feijão, do peixe, da farinha,
do aluguel, do sapato e do remédio
dependem das decisões políticas.
O analfabeto político é tão burro
que se orgulha e estufa o peito
dizendo que odeia a política.
Não sabe o imbecil que, da sua ignorância política,
nasce a prostituta, o menor abandonado,
e o pior de todos os bandidos,
que é o político vigarista, pilantra,
corrupto e lacaio
das empresas nacionais e multinacionais.
Bertolt Brecht
poeta oriental
(1898 + 1956)
Augsburgo - Alemanha
Raul Seixas
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